午夜过後，整栋教室只剩下一间琴房还亮着灯。
学生早就走光了，沈悠下班前还特地探头问她要不要一起走，被她笑着推了出去。「我再待一会儿。」她说。沈悠不放心地叮嘱了几句「别太晚」「记得锁门」，这才一步三回头地离开。
於是现在，整条走廊黑着，只有四号琴房这一方窗透出暖h的光。
巡演才结束没几天，照理该休息。可白音璃坐在钢琴前，反而b平常更静不下来。台上那种被人盯着的紧绷一旦松开，身T里像有个多出来的时辰没处安放——她唯一知道怎麽填的方式，就是练琴。何况下个月还有那场独奏会，她想趁手感还热着的时候，把几个放心不下的段落再过一遍。
说「放心不下」其实已经很客气了。那几个段落，在外人听来大概早就无可挑剔，连同行都未必听得出哪里还差一口气。可她听得出。差的那一点，不在音准，不在速度，而在某种说不清的、只有她自己跟自己较劲时才会在意的东西。从小到大都是这样，老师说「够了」的时候，她心里那把尺往往还没到顶。被夸奖从来不能让她放松。那最後一口气不补上，她睡不着。
深夜的琴房是她最诚实的地方。没有听众，没有评论，没有那个必须T面、必须得T、必须让所有人都挑不出毛病的「白音璃」。只有她、一架琴，和一页还没被她驯服的谱。她甚至有点贪恋这种时刻——白天属於别人，这几个小时才完完整整地属於她自己。
她翻开谱，是李斯特。中段那一页她做了好几个记号，那串连续的琶音上行，今晚无论如何要弹到满意为止。
指尖落下去。
第一遍，她让速度放得很慢，像在跟每一个音打招呼。琴房里很安静，安静到她能听见踏板抬起时那声极轻的机械响，能听见自己呼x1在乐句之间的起落。这种独自一人的深夜，对她而言不是孤单，是难得能把整个世界关在门外、只剩她和琴的时刻。
第二遍，加速。琶音像水一样往上淌，颗粒清晰，乾净利落。她微微闭着眼，靠着肌r0U的记忆往前走，整个人沉进那片由自己亲手铺开的声音里。
到第三遍的时候——
有一个音，没响。
或者说，响了，可她没「听见」。
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