不是呼唤。是铭刻。
他颤抖着，用那滚烫的烙铁尖端，代替笔，代替刀，代替所有无用的言语。
一笔，一画。
在焦黑的、翻卷的皮肉上，在那个新鲜的、代表痛苦的伤口上，深深地、缓慢地，烙下一个字母：
“H”
像对着一个早已崩塌的神坛，献上自己最后一块血肉作为祭品。一场绝望而无声的跪拜。
力气耗尽后，他瘫坐在地，背靠着冰冷的铁皮柜。
汗水顺着额角滑落，砸在布满油污的水泥地上。
墙角的破风扇徒劳地吱呀转动，吹出的热风扑在脸上，闷热而窒息。
陈渂钦抬起手臂，看着那个新鲜出炉的烙印。
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